и казалось бы все отлично. Я счастлива, мы счастливы - и всё замечательно. Да.
А потом приходят такие дни как этот.
Я сижу в такси и сдерживаю слезы. Нет, не так. Я сижу в такси и пытаюсь заплакать. Да, кажется.
Эта тоска, боль, оно всё сваливается, как будто внутри тебя есть маленькая дверька, которая закрыта на замок.
И потом ты ее так легонько приоткрываешь - что бы посмотреть, есть ли там всё ещё эта боль, которую ты туда месяцами загоняла..
Вдруг она вылетела в окно, или просто испарилась, сдохла от голода?
Вы придерживаете ее легко легко, надеясь что эти чувства не услышат тоненького скрипа, когда вы ее откроете..
Но тут начинается просто снос двери.
Всё срывается, и потом можно только сидеть, смотреть на пол и курить трясущимися руками..
Я никого не виню, я сама вспоминаю что-то, или начинаю думать о тебе ни с того ни с сего.
Потом кричу на Антона, когда он ко мне приезжает.
Я кричу на него не потому, что он в чем-то виноват.. а как раз таки потому, что виновата кругом я, и мы оба это знаем.
но ведь лучшая защита - это нападение, да?
и вот я сижу, у меня щемит сердце, и я думаю "почему?".
зачем всё это?
дайте тогда мне сил хотя бы, что бы всё это пережить, не кидайте меня в эту яму опять, я так устала копать ее глубже.